17 Marzo 2011. L'Italia ha 150 anni. Auguri Italia!

Io sono italiano, mio padre era italiano, mio nonno era italiano ed il mio bisnonno era uno dei tanti diventato italiano nel 1861. Si chiamava Edoardo ed in quell'anno era un bimbo di una decina d'anni. Nonostante questo quando nel 1885 nacque l'ultimo dei suoi quattro figli, mio nonno Paolo, il più atteso perché l'unico maschio dopo tre femminucce, gli trasmise quel sentimento nazional patriotico che l'avrebbe accompagnato per il resto della sua vita. Finalmente avevano una Patria, una vera Patria che avrebbe impedito al Napoleone di turno di saccheggiare le loro dispense e di portarsi via i loro animali. I miei antenati erano contadini, persone semplici che ubbidivano ai potenti senza avere parola in merito, neppure su ciò che possedevano. La campagna romagnola a quei tempi era in parte boschiva, i terreni agricoli venivano lavorati con la forza delle braccia e ciò che producevano bastava a malapena per sfamare le numerose famiglie rurali che abitavano nelle grandi case coloniche. I raccolti infatti andavano per lo più al padrone delle terre, quasi tutte vaticane, che erano amministrate da filo ecclesiasti di poca fede religiosa e di molta fame economica. Ma questo non impediva a quella umile gente di divertirsi con balli e feste settimanali organizzate da chi era riuscito ad acquistare un grammofono usato e qualche disco a 78 giri.

Ballavano scalzi ovviamente, perché le scarpe non si potevano rovinare, perché dovevano durare a lungo dato il costo elevato. Mio nonno Paolo è morto nel 1965 dopo una malattia che lo costrinse a vivere gli ultimi due anni di vita allettato. Io ero piccolo ma, dato che gli facevo da paggetto andando avanti e indietro per la casa (onde esaudire i suoi desideri), mi sono beato dei suoi racconti che altro non erano se non il pagamento per i miei servigi. Credo di averci guadagnato perché le sue parole a volte mi tornano alla mente mentre le fatiche di quelle giornate non le ricordo. E mio nonno ne aveva di racconti da fare. Aveva partecipato a tutte le guerre lui, compresa quella ordinata da Mussolini, lo malediva ogni quattro parole, che per colonizzare lo aveva mandato in Africa a combattere. E ad 80 anni ancora non si capacitava delle atrocità che aveva, suo malgrado, dovuto vedere in vita. In cantina era stato sistemato un baule pieno delle armi dei suoi nemici, compresa una scimitarra ed alcune bombe a mano senza carica, che mia madre teneva chiuso a chiave. 

Ma ogni tanto il nonno mi diceva dov'era la chiave e mi mandava a prendere qualche oggetto particolare che gli ricordasse ciò che mi voleva raccontare. Di favole non ne aveva mai conosciute. Quando è morto l'ho cercato in mio padre. Lui non amava parlare. Era un uomo sempre troppo impegnato col lavoro, lavoro da cui aveva ricevuto, grazie a soci senza scrupoli ed ingrati, solenni fregature. Quella era l'Italia di allora. C'era il boom ed occorreva approffittarne perché ancora qualche decennio e tutto sarebbe tornato alla recessione.  E certa gentaglia, che ora è morta lasciando enormi capitali a figli incapaci e nullafacenti,  non provava il senso umanitario collettivo dell'amicizia, quello che al contrario aveva intrinseco Mario, mio padre. Ciò che so di lui l'ho letto sui giornali della zona o mi è stato raccontato dai suoi amici, e ne aveva davvero tanti, e da mia madre. So, ad esempio, che nel paese dove viveva da ragazzo era molto famoso perché miracolosamente scampato alle mitragliatrici dei fascisti che lo rincorrevano col sidecar. A quel tempo l'Italia era nuovamente in guerra e lui faceva propaganda portando al popolo i volantini che inneggiavano ai partigiani. Grazie alle mitraglie quel giorno qualcuno parlò e disse dove avrebbero potuto trovarlo. Ed infatti lo trovarono. Se non lo portarono via, verso l'ignoto di quei giorni, fù grazie al buon cuore di uno del fascio che era amico col fratello di mia nonna in quanto entrambi abitanti nella città di Fiume. Ciò che so è che nel frattempo  i partigiani erano scesi dalle colline, per impedirne l'arresto, e che i due fascisti furono uccisi mentre tornavano in città.

Ora le cose son cambiate e queste vecchie storie non si ascoltano più o si ascoltano molto poco. Il progresso ha reso le persone schiave della comodità, dei vizi, della solitudine, ma non per questo le ha rese meno italiane. Io continuerò a raccontare ai miei figli i racconti dei miei nonni. Goccia dopo goccia cercherò di far loro capire quanto sudore è stato speso dai nostri antenati per riuscire a costruire e mantenere unito questo paese da tanti oggi bistrattato. Perché l'Italia non è solo una storia a sé stante ma è un'insieme di milioni di storie. Ogni nucleo familiare ne ha una che merita di non essere persa. A volte sono simili, a volte completamente diverse, ma sono capitate di certo a tutte quelle famiglie che oggi formano un insieme, forse caotico ma comunque stabile, che si riunisce sotto una stessa bandiera e si chiama Italia. Poco importa che i pensieri siano diversi, che i ragionamenti a volte non collimino, l'importante è che, pur nella loro diversità, questi ragionamenti, questi pensieri, possano venire esternati perché il significato della parola Italia ne viene amplificato e portato ad essere sinonimo di Democrazia. 

L'Italia ha una enorme esperienza storica e culturale. I 150 anni di vita le sono serviti per capire quale forma costituzionale scegliere. Nulla s'è fatta mancare ed ha provato la Monarchia la Dittatura e la Repubblica. Se l'acqua di questo sapere si disperdesse in mille piccoli rivoli, destinati alla lunga a prosciugarsi, perderemmo la nostra indentità, quell'identità che hanno pensato e voluto per noi i nostri progenitori. Quella identità che affonda le sue radici nelle epoche precedenti al 1861 e si rispecchia in ogni popolo vissuto nei millenni sul nostro suolo. Quella identità che deve rispecchiarsi anche in noi che ad oggi lo occupiamo. 

Io sono italiano, mio padre era italiano, mio nonno era italiano ed il mio bisnonno è uno dei tanti diventato italiano nel 1861, quando ancora il popolo era diviso in minime realtà e cambiava bandiera ad ogni piccola guerra. Io sono italiano, mi sento italiano e non vorrei essere niente altro che italiano.

Auguri Italia, ti auguro di durare in eterno.


Stefania Garattoni

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