Il caso Bossetti e quel Dna finito colà…

Di Gilberto Migliorini

Occorre dire che il tamburo mediatico ha fatto meglio perfino del Bolero di Ravel, in un crescendo ritmico davvero travolgente dal sussurrato al maestoso e perfino con un gong che dà la sveglia ai perplessi, agli indecisi e ai dormienti. A forza di scoop giornalieri con qualche nuovo indizio scodellato in diretta, si sono superate ormai le 60.000 pagine? Niente male come performance… perfino meglio dell’Enciclopedia Britannica. Si tratta ovviamente solo dei preliminari in attesa di un dibattimento nel quale altre sequenze di caratteri potranno prodursi in tutte le infinite combinazioni possibili con la discesa in campo degli esperti e il relativo contraddittorio. Al confronto la labirintica biblioteca de Babel finirà per impallidire, occorrerà costruire un magazzino dedicato ad accatastare cotanta dovizia di elementi, forse un nuovo chip che possa tener dietro a quella mole che cresce esponenzialmente. Le sale esagonali della biblioteca infinita di Jorge Luis Borges dovranno espandersi per far posto a tutte quelle espressioni sintatticamente ineccepibili ma speriamo di senso compiuto e non solo come suggestive e capziose illazioni…

Qualunque ‘cagata’ il povero Bossetti avesse detto o fatto, quante volte fosse andato al gabinetto, se avesse navigato in qualche social network, se avesse o non avesse telefonato alla moglie, se fosse andato in birreria piuttosto che a farsi una lampada, magari perfino a ballare, se si fosse recato al cimitero o al campo di Chignolo come migliaia di altri curiosi, se fosse o non fosse in crisi con la moglie, se per tornare a casa distante un tiro di schioppo passasse nei pressi della palestra come d’abitudine… qualunque evento potrà rientrare nel teorema, integrarsi come corollario, lemma e proposizione, meglio ancora degli Elementi di Euclide? E poi ci sono quelli che hanno colto i segni di colpevolezza, testimoni occasionali che col senno di poi hanno rilevato comportamenti sospetti e con memoria davvero prodigiosa hanno stampato nella mente i timbri di voce e tutte le posture sospette dell’inquisito. Anche qui nel blog qualche anonimo ci ha già messo la croce e fosse per lui il processo sarebbe una inutile manfrina, una perdita di tempo dal momento che la matematica non è un’opinione e la genetica è come aver fede nella Santissima Trinità. 

Tutta la fenomenologia del testimone invariabilmente calato nella suggestione mediatica trova consonanza con l’arguto osservatore di turno che meglio di un Sherlock Holmes rileva presagi e individua volti, orari e date del tempo che fu, tutte le icone e la semeiotica comportamentale dell’assassino. Per non parlare di tanta criminologia e psichiatria che sanno tradurre in ermeneutica perfino uno starnuto o un lapsus freudiano. Nemmeno Baruch Spinoza con la sua Ethica Ordine Geometrico Demonstrata avrebbe potuto in modo così incisivo costruire il suo sistema filosofico, con altrettanta logica consequenziale, mettendo insieme perfino le tele di ragno, le voci onomatopeiche, le espressioni del viso e financo gli squilli telefonici. Ormai gli assassini bisogna che lo sappiano che basta qualche nanogrammo lasciato su uno slip, rosolato al sole, sbatacchiato al vento e ai rigori dell’inverno, dilavato per mesi all'inclemenza della pioggia e poi centrifugato in qualche agitatore molecolare… e la frittata è fatta. E se la scienza te lo dice, allora tutto quello che fino a ieri era normale amministrazione finisce per assumere i contorni rivelatori di un profilo criminale. 

Anche l’aver respirato può costituire indizio da assommare a un castello accusatorio che cresce come la torre di Babele sommando indizio su indizio, embricati l’uno all'altro al punto tale che se quello che sta alla base (quel Dna di ottima qualità) venisse meno, l’edificio crollerebbe come un castello di carte che si affloscia su se stesso. L’implosione sarebbe però perniciosa per quei milioni di euro spesi nell'avveniristica indagine costruita sui nucleotidi e deleteria per il metodo investigativo all'avanguardia.

La scienza trae indizi e prove perfino dal battito cardiaco, dalle dilatazioni pupillari, dall’eye trecking che riflette le operazioni mentali e cognitive, dalla neuroimaging con la connessa indagine sulla capacità di autocontrollo e di regolazione dell’aggressività… Se si possono leggere le preferenze di un consumatore dai suoi occhi, dai movimenti oculari che riflettono le operazioni mentali e cognitive, se si possano correlare le dimensioni della pupilla con le risposte emotive… niente di strano che ci si possa riferire a tutti quegli atti del vivere quotidiano, alle parole scambiate tra parenti, alle comunicazioni epistolari… alle birre bevute al pub o al numero di chiamate del telefonino… e a tutte quelle forme comunicative dove un uomo cerca di raccapezzarsi del perché e del percome si trovi nella situazione diciamo un po’ scomoda di essere accusato di un delitto. Le macchine della verità hanno fatto scuola con quel positivismo ormai trasferito dal marketing a una criminologia vagamente lombrosiana e a una scienza forense variamente influenzata dalle ‘innovative’ istanze tecnologiche.

Dov'era l’imputato quella sera di quattro anni prima? La risposta pare ovvia ai cultori del giallo, se non lo sai e se tua moglie non lo ricorda sono cavoli amari. Come se a persone in stato di stress, disperate, depresse, incredule, sconvolte, disorientate… si pesasse ogni parola e se ne ricavasse il senso, decontestualizzando e interpretando secondo l’ermeneutica più congeniale. Per i media si tratta di spaccare il capello in quattro, distillare, separare goccia a goccia, pesare l’imponderabile… e trovare prove e indizi laddove a un intelletto ingenuo e sprovveduto parrebbe solo di reperire quella banale e insignificante cronistoria del quotidiano mestiere di vivere, con tutte le sue contraddizioni e le sue insignificanze. 

Occorre dirlo… le pinzillacchere e i non senso - quelle stesse situazioni che mutatis mutandis ci appartengono, per quanto tendiamo a rilevarli come indizi nei nostri interlocutori - gli altri li considerano alla stessa stregua nei nostri confronti, come segno rivelatore di colpevolezza, se il caso vuole che siamo proprio noi l’oggetto di una attenzione inquisitoria. Chiunque può essere non solo sospettato di un delitto se una goccia di umore si trova nel punto giusto e se il laboratorio ne certifica la provenienza dall’igp del suo schema biologico, ma anche diventare un caso da manuale di una serie ininterrotta di indizi e di prove rilevati col senno di poi, alla luce e alla logica consequenziale dei nanogrammi rivelatori. In quel caso, nella nostra biografia esistenziale si potrebbe reperire quanto serve per costruire, anche in assenza di altri elementi che non siano solo immaginifici e tirati per i capelli, un bel profilo da assassino con tanto di pedigree. Nel caso ipotetico si possono allora collocare tutte le cose al posto giusto per dipingere proprio noi come i perfetti protagonisti del delitto. 

La nostra immancabile fotografia apparirebbe con l’espressione da criminale. In un diverso contesto, magari di un matrimonio o di una festa di laurea, la nostra icona sarebbe perfino sembrata benevola e accattivante. Ma tant'è… quando c’è quel profilo di sintesi proteica protocollata con tanto di numero di repertorio, perfino la foto della prima comunione rimanda un’immagine poco rassicurante con i tratti inconfondibili dell’assassino… Suggestione del Dna come acronimo che nell'immaginario collettivo è diventato come una sindone o come lo stinco di un santo (a rovescio)? È ormai palese la confusione tra determinismo (la certezza della individuazione del colpevole) e probabilismo (dove nella probabilità rientra non solo l’impronta digitale genetica, ma anche quella dell’errore inevitabile che cresce al crescere della pesatura delle sequenze e a tutti quei limiti dell’umano nella preparazione del materiale, del suo degrado e di tutti quei fattori imponderabili che rendono l’elemento probabilistico più o meno valido o aleatorio).

Proviamo a fare un esperimento mentale, immaginiamo di abitare nei pressi di una località dove è stato compiuto un delitto e magari che proprio il nostro Dna, ci dicono, sia stato isolato sul povero cadavere che ha fatto un bagno di sole, di pioggia e di neve per alcuni mesi all'addiaccio e alla mercé di chiunque, uomini e animali che siano. Proclamiamo la nostra innocenza, non sappiamo e non capiamo come diavolo possano i nostri polimeri esser finiti sul corpo del reato. Sollecitati a dare una spiegazione lavoriamo di fantasia, anche perché un conto è dire che sul luogo del delitto è stato rinvenuto un oggetto che ci appartiene, che so, le nostre chiavi di casa, il nostro fazzoletto, il nostro coltello… e un conto che si tratta dei marcatori genetici, di una sequenza numerica... qualcosa che appartiene al dominio dei segni grafici, della disposizione delle lettere a formare parole che nulla hanno più di concreto come invece può ancora essere un’impronta digitale con la sua tridimensionalità. Quello del Dna è il regno di Flatlandia, quel mondo astratto e bidimensionale dove i codici sono mere disposizioni di un prima e di un dopo, dove, scambiando di posto le lettere, i segni assumono significati diversi in ragione di un mondo della vita in gran parte indecifrabile. 

No, non si tratta di una parte di noi, di un oggetto che ci appartiene, ma soltanto di un codice che si suppone ci rappresenti, così come il codice fiscale (non il tesserino con su scritto lettere e numeri), ma il suo sistema simbolico (con tutta l’incertezza e l’indeterminazione con la quale chicchessia può trascrivere la ‘nostra’ rappresentazione alfanumerica in modo errato, per una semplice svista - come talvolta accade nella dichiarazione dei redditi - un’omissione o magari anche volontariamente, o per un trasferimento per contatto, clonazione, dislocazione... Il ‘fazzoletto’ che si suppone sia il nostro non ha più niente di fisico, è la mera trascrizione simbolica di uno schema. Certo, non per questo privo di valore, anzi rappresenta un indizio formidabile per un’indagine, pur essendo imponderabile. Se un’impronta digitale conserva la sua struttura di realtà, sia pure ricavabile mediante l’ausilio di strumenti tecnici adeguati per poterne cogliere protuberanze e avvallamenti micrometrici, per il Dna la realtà è quella dei semiofori, di uno schema che va oltre i cinque sensi, nell'invisibile, e implica un procedimento di decodifica. Tale decodifica comporta però l’astrattezza di un dato in sé insignificante se non trova altro riscontro concreto se non quello di un codice in chiave statistica. 

Per ricorrere a una metafora è la stessa differenza che passa tra un fazzoletto che è stato trovato sulla scena del crimine, e che incidentalmente è il nostro in quanto sullo stesso è ricamato fisicamente il nostro nome e cognome con dei bei fili dorati (salvo il fatto che può esserci finito lì accidentalmente, ma allora potremmo ancora spiegare come l’abbiamo perso o ci è stato sottratto), e, viceversa, il nostro nome e cognome, su un fazzoletto, ricavandoli da come è stato ripiegato essendo proprio quello il modo nel quale lo teniamo nel taschino della giacca. Certo sarebbe ancora un ottimo indizio, ma nel caso non potremmo di sicuro spiegare il come e il perché di quella piegatura (che costituisce per così dire solo un segno grafico replicabile casualmente o volontariamente, comunque secondo un pattern statistico e sempre che la piegatura sia stata rilevata correttamente e accuratamente, e che niente ne avesse alterato la forma accidentalmente o artatamente).

Scandagliata la nostra vita alla luce di quel Dna (che dovrebbe appartenerci secondo una valutazione probabilistica e non deterministica, peraltro abbastanza elastica tenuto conto di tutte le variabili), vuoi che non si trovi una quantità di indizi da far paura? Prove che ci inchioderebbero come un povero Pinocchio trasformato in ciuchino? Alla luce di quel Dna rivelatore e anche senza ulteriori elementi ‘tangibili’ e indizi ‘reali’, le cose che credevamo innocenti e insignificanti d’improvviso assumono una rilievo che nemmeno con la più fervida fantasia avremmo immaginato così pregnanti e compromettenti. Si sa che i media lo sanno fare il loro mestiere, trasformando perfino una sardina in un barracuda, un pesciolino rosso in uno squalo martello. Per quanto ci proclamiamo innocenti, protestiamo la nostra estraneità a qualcosa che d’improvviso ci vede protagonisti, sembra che le prove saltino fuori ad ogni piè sospinto. Perfino quelle che credevamo innocenti idiosincrasie ed eventi insignificanti assumono un’aura di sospetto. I nostri banali gesti quotidiani divengono lo spettro della nostra colpevolezza, assumono le tonalità dell’indizio compromettente.

Cerchiamo nella memoria come può essere accaduto di aver lasciato qualche goccia dei nostri umori su un cadavere (sempre che qualcuno magari in modo del tutto involontario non ce l’abbia lasciata cadere e sempre che si tratti davvero del nostro di umore). Ci protestiamo innocenti. Però la scienza non sbaglia. Ci lamentiamo che se magari sono stati fatti 20.000 prelievi è facile che almeno due, ma forse anche tre, quattro o cinque individui abbiano quei marcatori, in fondo si tratta di una statistica legata anche a delle metodiche con margine d’errore. Fanno l’anamnesi della nostra vita e si scopre che all'asilo abbiamo infilato la matita in un occhio al compagno di banco. D’accordo allora si era accertato che era stato un incidente del tutto involontario, per fortuna finito bene, solo qualche escoriazione, però adesso il sospetto è che forse c’era magari un po’ di dolo, che già da allora si poteva evincere il nostro addestramento a un futuro da massacratori e di assassini in fase di rodaggio. 

Si scopre che ci siamo separati dalla moglie e a detta dei vicini era perché eravamo adulterini, anche se si in realtà si era trattato di un divorzio consensuale. Comincia ad uscirne un quadro moralmente non esaltante. Su qualche rivista dedicata ai cold case si rileva che siamo stati in cura per non meglio precisati problemi sessuali. Qualcuno insinua deviazioni… si sussurra… proprio quello… che cosa esattamente non si dice, ma lo si può immaginare… perversioni inenarrabili. È così che una volgare prostatite assume tinte fosche e risvolti sospetti. 

Mentitori spudorati, quello sì. Radiografando il nostro passato risultano le fandonie che a scuola raccontavamo per non essere interrogati con le bugie di cure mediche inesistenti… Vien fuori il nostro profilo di mentitori recidivi e di simulatori per abitudine. Il nostro computer viene analizzato e saltano fuori navigazioni in siti con quel sex che troneggia, magari tra le previsioni del tempo e una visita innocua a un quotidiano on line. Pornografia fa rima con pedofilia, il passo è breve e basta la parola anche solo digitata una volta. Nelle memorie di un computer c’è di tutto, dalla cucina molecolare al sesso degli angeli, perfino i dettagli di un qualche delitto, di un cold case mediatico, che per un aspirante colpevole smettono di essere curiosità per diventare il segno inequivocabile di una mente criminale.

Qualcuno ricorda al cronista che si aggira nei dintorni della nostra casa che una volta abbiamo ricevuto minacce anonime, si sussurra di frequentazioni sospette, abbiamo litigato con il panettiere e sono volate parole grosse, come va a fan c… E il faldone degli indizi continua a crescere… altro che enciclopedia universale, c’è tutto lo scibile umano con tanto di link e note a piè di pagina.

Il colpo di grazia arriva quando scoprono che abbiamo in casa una katana giapponese, con quell'arnese è chiaro che siamo assassini seriali. 

Siamo solo agli inizi, sul piatto della bilancia la nostra protesta di innocenza pesa quanto il due di briscola, mentre sull'altro piatto le pagine continuano ad assommarsi e sono ormai come quelle della biblioteca di Babele. Non facciamo in tempo a leggerne una che ce ne piovono addosso altre mille con gli indizi che ormai vengono tout court catalogati come prove. Ci sentiamo impotenti, travolti da un sistema probatorio che manderebbe al tappeto anche un Tyson.

Eppure… eppure… non smettiamo di aver fiducia nella giustizia e anche se travolti da un insolito destino in un mare di indizi cominciamo a sospettare perfino noi, a pensare che quel Dna, tra un nucleare e un mitocondriale che fanno a pugni, colà non può esserci finito per caso…

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