Caso Bossetti: un omicidio provato con figure retoriche, fenomenologia linguistica e ‘verosimiglianza’ narrativa...

Di Gilberto Migliorini

Clicca per ingrandire e notare come il cassone sia da
352 cm e ci stiano più di sei casse porta oggetti

Sulla stampa colpevolista è un continuo e assiduo susseguirsi di figure retoriche a proposito del muratore accusato di aver ucciso la piccola Yara. Di primo acchito è la figura dell’agnizione con improvviso riconoscimento del personaggio, nella fattispecie l’assassino inscritto nel ciberspazio genetico, con la svolta gridata ai quattro venti perfino dall'autorità politica. Una sorta di prolessi (flash-forward per gli inglesi), ci svela la sua identità di pedofilo e assassino, già nella fase del fermo e prima ancora di sentire cos'abbia da dire il muratore disorientato ed incredulo. Non parliamo di un processo che oramai è celebrato mediaticamente con i soliti opinionisti a far da testimonials, detective e giudici televisivi (il climax di crescente intensità che alla fine inchioda il colpevole). Il verbo inchiodare piace perché è evocativo, metaforicamente, di quelle torture alla vedova di Norimberga, anche se un po’ inflazionato per via di una certa evanescenza delle prove più che altro dichiarate senza contraddittorio. Ad ogni piè sospinto sembra aggiungersi un nuovo tassello, con quel giornaliero gridare al lupo e con la prova del nove che lo incastra, poi sostituito con l’enfasi dell’ultimo atto o prova definitiva. Salvo ricredersi con una inchiodatura più blanda o con ellissi interlocutorie, e, in fase di stanca, con il classico e laconico dica finalmente quello che sa.

Ma Bossetti ha un cassone da 315 cm o da 352 cm?
Ci stanno sei cassoni porta oggetti sul suo furgone?

Il sospetto che il poverino non c’entri per nulla con l’omicidio, perché tirato per i capelli in una storia che non gli appartiene, comincia a farsi strada nel pubblico meno ingenuo. Forse perfino in quello di bocca buona si affaccia qualche dubbio. Molti continuano a mandar giù qualsiasi intruglio abbia l’imprimatur di parole quali: scientifica, Dna, analisi microscopica, celle telefoniche, tredicenni, microspie. Se poi fa all'uopo perfino qualche serata al pub, presentata con quella giusta patina trasgressiva e l’idonea dose di allusioni e analessi, lascia immaginare perversioni inenarrabili tra una birra rossa e una bruna. Qualche frase proferita nel carcere e colta dall'immancabile cimice funge da epifrasi, amplificandone il senso e così come conviene a chi ci trovi il significato che più gli piace...

... tenendo conto del fatto che i cassoni porta oggetti
sono larghi 55 cm?

Narrativamente il romanzo d’appendice, per quanto giornalmente rabberciato con la rivelazione dell’ultima ora e con un coup de théâtre bisettimanale, non riesce a reggersi in piedi senza il supporto di qualche eclatante aggiornamento della scientifica, su tele di ragno da microscopia elettronica, reperti che sopravvivono intonsi anche alle proibitive condizioni climatiche, tratti fuori così immacolati come se fossero nuovi di pacca, microfibre con il logo impresso nel polimero ancora fresco di fabbrica, tutti di ottima qualità nonostante l’inclemenza del tempo. Con cadenza regolare si estrae un coniglio dal cappello e il pubblico dei colpevolisti grida un’esclamazione stupefatta e auspica pene inenarrabili per lo sventurato con l’ennesima prova regina che dopo le grida ai quattro venti sembra più che altro avere il sentore dell’aria fritta (almeno per chi ne approfondisce la consistenza senza condizionamenti emozionali). Il déjà vu viene scodellato con l’enfasi della notizia dell’ultima ora, uno di quei riscontri che hanno tutta l’apparenza dell’escamotage se non proprio della patacca se valutati come dati oggettivi scevri da suggestioni e preconcetti. 

Comparazione con furgone Daily con cassone da 3520

Certo nessuno pretende un romanzo alla Flaubert o alla Tolstoj, ma almeno un Sandokan o Le avventure di Pinocchio o se proprio non c’è altro La freccia nera di Stevenson. Nel nostro caso la storia per quanto giornalmente rivitalizzata con qualche iniezione di notizie fresche e con dei ricostituenti e riadattamenti a dare un po’ di lievito e suspense agli indizi, si affloscia regolarmente con l’attenta disanima dei fatti che alla fin fine sembrano più che altro speculazioni centrifugate con i soliti paralogismi. Dopo l’entusiasmo del colpo di scena conclusivo che mette la pietra tombale su tutta la vicenda, sgombrato il campo da suggestioni e contorsionismi mediatici, fatta la tara alle cosiddette prove obiettive e ricavato il loro peso al netto di congetture, induzioni e illazioni… sembra restare solo uno zibaldone senza capo né coda e con la logica approssimativa dello pseudo sillogismo o della mera abduzione. La narrazione per quanto supportata con pervicacia dalla stampa colpevolista e arruffianata da trasmissioni dedicate all'approfondimento, secondo quel lato torbido e inquietante che piace tanto all'audience, sembra sempre un po’ moscia, anche se gonfiata in pompa magna con il turbocompressore mediatico. Il copione sembra più che altro fondato sulla solita musica di celle telefoniche, camioncini, pizzetti, microfibre, particelle ferrose... e l’immancabile Dna che è come il cacio sui maccheroni. Ultimamente fanno notizia eclatante le ‘bugie’ e frasi decontestualizzate colte dai protagonisti (Bossetti e familiari) e i loro dubbi e l’incredulità di fronte alla vicenda. Reazioni che parrebbero normali di fronte a un’accusa che si vuole supportata da quella che gli inquirenti ritengono una prova certa, il Dna. Domande e quesiti che attestano lo stato di iniziale sconcerto, ma poi la certezza da parte dei familiari che il loro congiunto è davvero innocente, tant’è che la moglie rimane accanto al marito e lotta insieme a lui per dimostrarne l’innocenza. 

La storia di Massimo Bossetti come assassino della piccola Yara ha tutti i requisiti formali del romanzo d’appendice. In primis i mezzi di comunicazione di massa che portano nelle case una narrazione con tutti gli ingredienti per trovare riscontri e ricadute importanti sul piano degli ascolti e dei connessi profitti editoriali. Il personaggio sembra però del tutto improbabile come assassino, ma ciò nonostante e col supporto ubiquitario del Dna si riesce ad appiccicare il suo volto accanto a quello della povera Yara fornendo un’associazione in grado di stimolare l’immaginario collettivo. A forza di incollare uno accanto all'altra le due fotografie anche i più scettici alla fine soccombono all'evidenza che tra i due dev'esserci per forza qualche relazione, che si tratta di endiadi e dunque di entità indivisibili. Che si conoscessero non risulta dal ben che minimo fatto che lo attesti, e neppure mai la ragazzina ne aveva fatto confidenza con le amiche. Non esiste neppure uno straccio di indizio che il muratore l’avesse mai avvicinata o cercato di conoscerla. Ma a detta dei colpevolisti, il suo approccio sibillino consisteva nel gironzolare con il suo camion attorno alla palestra, come se da bordo del torpedone fosse sempre avvenuto ogni antefatto: l’infatuazione, il pedinamento, il rapimento… senza neppure mai scendere dal veicolo.

Se Bossetti potesse fare i conti in tasca all'organigramma mediatico dovrebbe come minimo reclamare i diritti d’autore, per quanto il suo personaggio sembri inventato di sana pianta, ma tant'è in un romanzo il protagonista non ha davvero mai voce in capitolo. La frammentazione della storia mantiene vivo giornalmente l’interesse che appena scema viene ravvivato con qualche nuova eclatante rivelazione, prove e indizi che saltano fuori per caso e che risvegliano l’interesse del pubblico che potrebbe disaffezionarsi alla vicenda. Per quanto la ripetitività degli schemi narrativi sia la premessa per fidelizzare l’audience, la stanchezza e il dubbio che venga propinata una storia senza mordente e senza logica potrebbe far precipitare il feuilleton derubricandolo come una sbrodolata indigesta, una sceneggiatura inverosimile. L'inventio costante di nuovi colpi di scena riesce a tenere in piedi il copione e trasformare le suggestioni in straordinarie prove di colpevolezza, le notizie senza riscontri divengono indizi che, come ci viene raccontato, pesano come macigni…

Il feuilleton un tempo veniva pubblicato di domenica per un lettore di massa che oggi predilige il fotoromanzo, la trasmissione nazional-popolare e i fumettoni serali con il supporto di specialisti e criminologi nel moderno palinsesto dove ai Misteri di Parigi di Eugène Sue vengono sostituiti i nostrani cold case romanzati e rivoltati come omelette e infarciti di congetture e supposizioni al limite del romanzo fantastico con tanto di digressioni sociologiche, psicoanalitiche e criminologiche. È un Jurassic park dove da un unghia o da un frammento di clavicola si ricostruisce tutta l’evoluzione della specie rettiliana fino all'homo sapiens. La narrazione del caso Bossetti sembra avere tutte le tessere al posto giusto per accattivare il pubblico, non solo quello televisivo: le anticipazioni, gli stralci, i promo e i trailer fanno un racconto che ha tutti gli ingredienti del blockbuster con l’aggiunta di quell'immaginario da laboratorio scientifico, provette e agitatori molecolari dai quali salta fuori il nome e cognome dell’assassino con tanto di albero genealogico, compresi adulteri e paternità fittizie.

Nel nostro caso la corrispondenza postale la fa da innesco. Normalmente ormai si sa, i test di paternità vengono eseguiti facendo leccare il retro di un francobollo dopo averlo incollato sulla busta e, con il lasso di alcuni lustri, spedito al laboratorio per posta direttamente per l’analisi del campione... Per una verifica sul padre legale si vedrà, di tempo ce n’è a iosa e di fretta nemmeno, basta star sereni e aspettare fiduciosi in isolamento... 

La scoperta del protagonista al termine di una complessa vicenda con tanto di peripezie, ribaltamenti, scambi di persona, di reperti e financo di paternità (commedia degli equivoci?) rappresenta il topos con il colpo di scena in chiave genetico-molecolare. La parola magica ed emblema del riconoscimento dell’eroe (nel nostro caso antieroe) è quella del Dna. Nella narrazione per il grande pubblico (non parliamo degli addetti ai lavori per i quali c’è la routine di migliaia e migliaia di reperti da analizzare) è come l’abracadabra che richiama alla mente il sortilegio, il prodigioso e l’esoterico. Con la parola magica non ci sono più dubbi, l’è prope lù - in linguaggio orobico - tutt'al più si tratta di trovare qualche altro riscontro, giusto per rappresentare un quadro integrato e mantenere vivo l’interesse con prove aggiuntive per un pubblico che potrebbe migrare in qualche altro giallo mediologico.

Ma veniamo alla solidità narrativa per capire se la storia regge o se si tratta solo di una patacca, uno di quei collage costruiti con il taglia e incolla, un’ispirazione da commedia dell’assurdo o un feuilleton alla Victor Hugo.

Intanto il protagonista, Massimo Bossetti, incensurato, è un muratore, grande lavoratore che si spacca la schiena giornalmente nei cantieri per sbarcare il lunario per la sua famiglia. L’uomo scelto per la parte di protagonista della storia non sembra particolarmente adatto al ruolo di pedofilo e assassino, sembra uno al quale abbiano assegnato una parte senza neppure avergli fatto un provino per vedere se avesse le physique du rôle indispensabile per reggere il copione. Come se a Benigni proponessero di interpretare Terminator o a Dustin Hoffman di fare Barbablù. Per carità è tutto possibile, come insegna Lo strano caso del dottor Jekyll e del signor Hyde, che l’apparenza inganni e che perfino sotto gli abiti di Cenerentola si nasconda la strega cattiva. Però il povero Bossetti più che possedere un alter-ego di natura malvagia sembra vivere un’avventura kafkiana preso in un ingranaggio che lo spaventa e lo irretisce, ma che affronta con quel coraggio e quella ingenuità dell’uomo travolto da un insolito destino. Certo, il carpentiere, come ci informa uno zelante giornalismo, qualche volta va in birreria, cosa che può dar adito a qualche dubbio sulla sua integrità morale, per non parlare che forse ha visitato siti pornografici. Una simile trasgressione è di quelle che in un paese notoriamente irreprensibile, e tutto d’un pezzo per rigore e integrità morale, non è davvero ammissibile, e per usare il solito topos metaforico pesa come un macigno… Perché si sa che l’Italiano medio non ha mai visitato un sito pornografico, così, giusto per quell'andare a diporto nella navigazione on-line, accarezzando la trasgressione inconfessabile del proibito. 

La storia dei siti porno è come il prezzemolo, quando non si sa più come menar il can per l’aia si tirano fuori le storie di navigazioni tra falli e passerine come si trattasse di roba che scotta, la quintessenza diabolica del male, il peccato originale che nella fantasie dei bacchettoni è quello che porta il paese alla catastrofe. La pornografia fa sempre presa in un verso e nell'altro, è la matta che in mancanza d’altre carte da giocare è come l’asso piglia tutto. Nel paese dei benpensanti e ipocriti, sfruttatori e mafiosi, evasori e corrotti, salvo la prurigine del sesso, tutto il resto è lecito e benedetto. Per la tredicenne vergine, ammesso che sia il Bossetti ad aver digitato una parola cotanto invereconda e che sia autentica e riferibile a un’epoca precisa, ci troviamo di fronte a un aggettivo con buona approssimazione del tutto tautologico… Molto più preoccupante se si fosse trattato di ricerca relativa a una cinquantenne vergine, segno di interesse perverso e sospetto. 

Quando nell'universo delle memorie informatiche si va a cercare qualcosa solitamente lo si trova, se non altro perché ad ogni parola nell'ipertesto narrativo si può assegnare un link che nel reticolo di zero e uno può portare ovunque si decida di offrire un criterio di rilevanza delle parole e dei loro connessi significati: un ipertesto è appunto il superamento della sequenzialità, una navigazione in un mare aperto delle libere associazioni che fanno del navigante un filosofo a luci rosse, un letterato del sesso orale, un anacoreta della masturbazione, un ideologo del libero amore, un Savonarola fustigatore di perversioni, uno studioso di erotismo, un esploratore della statistica sessuofobica, un pervertito e potenziale serial killer, e vivaddio perfino un Ulisse allietato dal canto delle sirene in costume evitico e in fase di fantasioso accoppiamento seriale. Per il resto e freudianamente si tratta di quel rapporto con l’inconscio e le connesse rimozioni, di quelle fantasie erotiche atte a migliorare magari un rapporto di coppia bisognoso di qualche aiutino. Per una diagnosi di perversione criminale ancora non esiste il pap-test della profilazione secondo modalità, stile e percorso di navigazione. Un mister Hyde in versione informatica non è detto che segua invece un percorso ipertestuale tra accoppiamenti floreali con particolari e ingrandimenti sugli stami e i pistilli, o osservando le performance erotiche di formiche, rane e grillotalpa, salvo poi sperimentare le sue perversioni dal vivo su qualche cavia umana…

Ma si sa che Bossetti transitava col suo camioncino nei pressi della palestra per tornare a casa che dista un tiro di schioppo, e con il suo grosso furgone si dice che abbia rimorchiato la ragazza. Il furgone più amato dagli artigiani orobici ce l’hanno mostrato in tutte le salse e qualcuno giura che sia sempre quello di Bossetti, perché a Brembate aveva l’esclusiva di passaggio. Perché mai dovesse continuare a girare in tondo attorno alla palestra non ci vien detto, salvo rilevare un comportamento vagamente fantozziano per una misteriosa coazione a ripetere. Magari scendere per dare un’occhiata? Si sa che usare un autocarro è il modo migliore per intercettare la vittima. Purtroppo qualcuno si è preso la briga di controllare i dettagli del furgone del muratore e l’ubiquità del mezzo risulta, al contrario delle asserzioni apodittiche della stampa colpevolista, smentita da alcuni dettagli del veicolo. Se poi Bossetti voleva tentare un approccio non si vede perché mai non dovesse parcheggiare il furgone. O forse con il suo ingombrante torpedone non voleva dare nell'occhio e operare in modo discreto e invisibile? Anche qui il copione appare un tantino vago, per non dire azzardato per un approccio: far colpo col suo cavallo d’acciaio sulla ginnasta tredicenne? La ricostruzione colpevolista appare comica e inverosimile, un pezzo di teatro dell’assurdo o di cinema alla ridolini. Per una ginnasta agile sarebbe stato piuttosto facile scappare, gridare e comunque sottrarsi a un personaggio di cui non ha mai fatto confidenza con le amiche, del quale nessuno si era mai accorto. Insomma, uno scenario narrativo povero di elementi concreti, scialbo e inconsistente, reso verosimile solo con reiterati artifici, testimonianze vaghe e fotogrammi che immortalano un furgone anonimo, la mera effigie di un veicolo interpretato con enfasi suggestiva e un immaginario induttivo.

Ma veniamo al pezzo da novanta, al Dna. Senza quello tutto il resto non avrebbe né appigli né collegamenti. Se invece che a Massimo Bossetti fosse stato attribuita l’impronta genetica a Tizio o a Caio, abitanti della zona, forse si sarebbero trovati, scavando per bene, chissà quali altri indizi nei loro confronti, compresa la navigazione in siti sospetti. A quella macchiolina dall'origine incerta ma sopravvissuta miracolosamente alla pioggia, alla neve e al freddo, si deve il miracolo dell’agnizione, a detta dei colpevolisti, come se qualche santo dal cielo avesse voluto aiutare gli inquirenti nella loro opera di indagine con una straordinaria performance scientifica e con l’ausilio di una marca da bollo. La macchiolina, forse più piccola di un pisello, così sottile che a forza di centrifugare non ne è rimasto niente (e la difesa dovrà, violando il metodo galileiano, fare atto di fede per una prova irripetibile acquisita nel totale solipsismo da parte dei consulenti del PM). Però consente a tutti di riavvolgere la struttura della fabula (con l’analessi o flashback) e di vedere tutte le fasi del delitto. La macchiolina fa il miracolo, il film viene proiettato all’indietro: magia della scienza per usare un ossimoro. Peccato per quel risultato in contraddizione tra nucleare e mitocondriale. Ma si sa, l’uno conta come il due di briscola ed è quell'altro che fa la partita. Anche se l’è proprio lo scartino che avrebbe dovuto durare più a lungo all'inclemenza del tempo, mentre l’altro…

Ma queste sono faccende da specialisti della biologia molecolare. Quello che noi profani sappiamo per certo è che la scienza richiede sempre situazioni controllate, tant'è che di solito si transenna il luogo del delitto, lo si congela, si impedisce a chiunque di apporre un pelo o un capello per inquinare, come si suole dire, la scena del crimine. Tre mesi all'addiaccio, all'inclemenza del tempo e all'arbitrio di chicchessia (e ammesso che sia lì che è davvero morta la povera ragazza) non bastano e avanzano per sollevare più di un ragionevole dubbio (oltre alla irripetibilità della prova) per considerare il reperto con beneficio di inventario?

Se poi la paternità di Massimo Bossetti trovasse conferma che è davvero figlio di Giovanni Bossetti saremmo davvero curiosi di sapere come diavolo si è arrivati a lui. Si tratterebbe di un colpo di culo o di una sfiga pazzesca?

Dulcis in fundo, non può mancare una macchina del fango, come accade nei casi dove l’opinione pubblica si eccita alle dietrologie, un po’ con l’allusione e un po’ con la tecnica del dico e non dico, oppure con la pezza giustificativa delle voci che corrono riportate con la neutralità pelosa e la notizia fresca cavata fuori dalle solite indiscrezioni. E così Bossetti non solo deve difendersi da un’accusa terribile, ma sia lui che tutta la sua famiglia devono anche far fronte al rincorrersi di notizie, dei pettegolezzi e delle indiscrezioni di cui alla fine si valuterà l’effettiva consistenza. Gli arzigogoli sulla vita privata della signora Arzuffi, di suo figlio Massimo e della di lui famiglia, dovranno alla fine essere messi al vaglio di un contraddittorio. E solo allora sapremo quanto c’è di vero nelle speculazioni dei media e quanto è frutto solo di maldicenza, illazioni e soffiate più o meno fondate. Nello sforzo di dimostrare la colpevolezza del muratore i media hanno più di una volta sconfinato in una inconsapevole comicità. 

La stampa zelante ci informa che nel computer del muratore "ragazze di giovane età eseguono esercizi di danza" e ci sono immagini "riconducibili a mappe satellitari delle zone ovest della Provincia di Bergamo" o addirittura “notizie di cronaca riguardanti minori” come se con tali news from nowhere si stesse facendo uno scoop. Qui il ridicolo diviene grottesco. Siamo alla frutta...

Anche questo fa parte di una informazione che ormai non ha più argomenti, se non quello della vendita di un prodotto editoriale. L’impressione è che si stia raschiando il fondo del barile e che l’accusa abbia davvero poco in mano, forse niente...

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