Che un muratore chiamato Bossetti salvi l’Italia!!

Di Gilberto Migliorini

 

L’Italia è una casa che crolla sotto il peso di corruzione, pressapochismo, incompetenza? C’è un muratore che con sabbia, cemento e cazzuola può consolidare quei muri dove le crepe sono del tutto evidenti? Qualcuno storcerà il naso, eppure il caso Bossetti è la radiografia e il termometro della nuova Italia, anzi una diagnosi che infallibilmente ne restituisce lo stato di salute, che mette in bella evidenza tutte le magagne e forse indica a chi vuol vedere quale terapia d’urto possa servire a svegliare i dormienti sanremesi e tutti quelli abbioccati ad ascoltare il criminologo di turno. Si tratta di quel film che da più di duemila anni fa parte del repertorio: ci sono gli svegli e i dormienti. Certo, se lo spettacolo non è avvincente la pennichella è d’obbligo, per quanto al risveglio ci si trovi a vedere qualche altro film… Chissà se finalmente la maggioranza degli italiani si renderà conto che da tanto tempo sta guardando dalla parte sbagliata, che sta dando credito a una stampa che è come il 1984 orwelliano, a una Giustizia che è come l’isola che non c’è, a un governo che è come la Storia delle mie disgrazie, a una intellettuale organico del finché la barca va lasciala andare. Il carpentiere di Mapello, è la vittima di tanti mali italiani, ma soprattutto di quella platea di ignavi che si fanno beatamente menare per il naso, che corrono a gridare offese quando qualcuno viene portato in galera a sirene spiegate, prima ancora di sapere il perché e il percome, felici di aver trovato un capro espiatorio per il proprio disagio esistenziale. È l’italiano, non il muratore, il protagonista di una storia che conosce l’ignavia contenta di sé, quel connazionale un po’ maggioranza silenziosa (i gregari che portano l’acqua) e un po’ minoranza (quella che sta al potere sempre e comunque) perché nel frattempo tutti, o quasi, in base allo share, stanno ascoltando la solita canzone sanremese...

 

Che altro si può dire del caso Bossetti? Quello che non si potrebbe dire in nessun modo, troppo pericoloso e sconfortante, troppo incredibile e troppo osceno, troppo improvabile… salvo per tutti quelli, di sicuro la maggioranza del Paese, che leggendo i giornali e ascoltando la tivù si sono convinti di aver capito e compreso come va il mondo. Tutti furbi e navigati, capaci di fare analisi criminologiche e attrezzati con nozioni di biologia molecolare, anche se forse la genetica è solo il classico specchietto per le allodole. In fondo i format a quello servono: a strutturare le menti e predisporre alla beata innocenza, a farsi quell’idea suggestiva, divulgativa, immaginifica… da microscopia elettronica che ci persuade che trattasi davvero di scienza. Forse è solo un ritornello come una filastrocca o una tiritera, forse un motivo orecchiabile, forse il classico déjà vu di tante altre italiche rime baciate. Le canzoncine a quello servono: a costruire l’Italia dei festival canori, con le sirene che ce la cantano e ce la suonano… 

 

Tutti persuasi in un modo o nell’altro di aver capito anche grazie ai divulgatori che ti spiegano nel dettaglio… talmente bene che sembra di trovarsi proprio dentro nell’aploide del Dna. La scienza mette tutti d’accordo e crea quell’alone un po’ di una ratio da specialisti e un po’ da acchiappa fantasmi di quei nucleotidi che inchiodano l’imputato di turno.

Ci avevano quasi convinti che si trattasse di paternità, Dna, mitocondri, alleli e quant’altro. Si pensava, per dirla con il film di Troisi, che fosse amore e invece era un calesse. No, la genetica con tutto l’ambaradan di storte, provette, alambicchi software genetico-molecolari… c’entra come i cavoli a merenda, un reality giusto per imbastire una storia che abbia il fascino suggestivo del romanzo a puntate, il thrilling dove ci sono tutti gli ingredienti per la suspense in un pubblico aduso al cold case, alla scienza divulgativa e… al festival canoro.

Qualcuno cercherà giustamente riscontri nei reperti e nei referti, soprattutto in quella catasta di faldoni che si può immaginare alta come la colonna traiana, e cercherà di comprendere il caso Bossetti in tutto quel repertorio di data accumulati in anni di indagine, dove la genetica la fa da protagonista principale (insieme a qualche altro elemento accidentale) con camici bianchi e laboratori immacolati. Tutto quell’alone da Big Science, con nomi così evocativi e suggestivi, è in grado di impressionare perfino un pubblico aduso a Quark e a Wikipedia... un festival di alleli, mitocondri e genomi: come trovarsi sull’ottovolante della doppia elica. Il contraddittorio tra accusa e difesa ci ha perfino illuso che si stava parlando di un delitto, di prove e riscontri, o al contrario di indizi labili, di un processo con tutto il suo sistema di procedure, codici, giurie, testimoni… tutto quello che permette alla fine una sentenza.

L’impressione tuttavia è una sorta di imputato fantasma. Un muratore sì, con tutta la sua concretezza di lavoratore manuale, ma chissà come arrivato lì, forse caduto dal cielo come un Gesù Bambino, concepito in provetta con tutto il fascino della fecondazione assistita, perfino venuto alla luce in qualche agitatore molecolare, forse è un caso eccezionale di adulterio consumato direttamente in qualche alambicco. Ma forse la genetica non c’entra. Questo è il dubbio che comincia a insinuarsi nelle menti assai poco scientifiche, che scambiano un mitocondrio con un nucleotide, o peggio che confondono il mDna con l’album di Madonna, orribile a dirsi e a concepirsi perfino per un genoma alieno. Poco male, ormai alcuni l’han capito, il Dna non c’entra né punto e né poco, è soltanto un calesse per dirla col film perché in altro modo potrebbe toccare la suscettibilità di qualche chef dell’acido desossiribonucleico.

Si tratta di un reality costruito in modo così geneticamente persuasivo e convincente che al confronto il Truman Show sembra solo una recita parrocchiale. Niente da invidiare al Grande Fratello, perfino più ‘incerto’ e ‘imprevedibile’ di una nomination all’Isola dei famosi. Gli elementi ci sono tutti per una sceneggiatura esilarante, se immaginiamo un pubblico che dalle poltrone di un cinema veda il film. Non noi che ci siamo dentro come comparse e ci immedesimiamo nel reality come se fosse tutto vero. Per gli opinionisti e il regista-demiurgo la serietà è d’obbligo, così come per i consulenti che recitano la loro parte con compunta e solenne gravità…

Truman Burbank, frutto di una gravidanza indesiderata, era stato adottato da un network televisivo e fatto vivere su un isolotto, ignaro di essere protagonista di un reality e inconsapevole che la location fosse solo un gigantesco studio televisivo dove perfino il giorno, la notte e il meteo erano artificiali. Nel nostro di reality, al protagonista hanno trovato un padre biologico diverso da quello legale, in fondo sempre meglio un padre putativo (quale sia non si sa ed è davvero fin troppo facile indovinare che non si troverà mai), di una condanna all’ergastolo. 

 

Se poi di padri se ne ha più di uno - o per dirla papale papale mater semper certa est pater numquam - tutti usciranno con la testa alta e, come in qualunque lieto fine, saremo felici e contenti. Anche noi che finalmente potremo votare da casa... e sarà ancora una volta lo share a decidere il successo del reality e della nomination...

 

Clicca qui per leggere tutti gli articoli e i Saggi di Gilberto Migliorini

Homepage volandocontrovento